Der Tagtraum eines Seemanns

Ich bin absolut überzeugt, dass ich mich in nicht allzu ferner Zukunft an Bord eines bescheidenen kleinen Segelboots wiederfinden werde, ungefähr in der Größe unserer eigenen 10 Meter langen Elga — wenn nicht sogar sie selbst —, in einer pechschwarzen Nacht, auf verwirrten Wellen, die mich in alle Richtungen schleudern, unter einem gnadenlosen Regen, der mir unaufhörlich ins verzerrte Gesicht peitscht, klatschnass, durchgefroren, erschöpft, hungrig und bis auf die Knochen verängstigt, und aus tiefstem Herzen hoffend, dass das riesige Kreuzfahrtschiff, das sich mir nähert, hell erleuchtet wie ein Weihnachtsbaum und viermal so schnell wie ich, nicht tatsächlich auf Kollisionskurs mit mir ist — und ich werde mich erinnern oder mir vorstellen, wie die Passagiere aus dem Restaurantfenster mit hochgezogener Augenbraue auf das kleine Licht schauen, das oben an meinem Mast wild hin- und herschwankt wie ein eigensinniges Stehaufmännchen, das sich einfach nicht umwerfen lässt, während sie sich bedächtig ein kaubares Stück saftigen Steaks abschneiden, leicht besorgt, ob ihre Tischnachbarn bemerkt haben, dass sie das falsche Besteck benutzt haben und jetzt die Gabel vom Salat nehmen müssen, um das Dessert-Eis zu essen, und zwischen zwei katzenhaft kleinen Bissen eine unmerkliche Pause einlegen, um sich beiläufig, aber synchron mit mir, genau dieselbe Frage zu stellen, die ich mir in diesem Moment auch stellen werde:
„Was machst du hier draußen, du Verrückter, bei diesem Wetter?“